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“我们没想到你们今天回来，少爷，所以没有买来牛肉。”刚刚把巴扎罗夫的皮箱搬进来的季莫菲依奇说道。
“没有牛肉我们也过得去的，既然没有，谁也不会见怪。俗话说得好，贫穷不是罪过嘛！”
“你父亲有多少农奴？”阿尔卡季突然问道。
“田产不是他的，而是母亲的。我记得，他有十四五个农奴。”
“总共有二十二个农奴。”季莫菲依奇不满意地说道。
响起了拖鞋吧嗒吧嗒的声音，华西里·伊凡诺维奇又来了。
“过几分钟您的房间就准备好迎接您啦，”他庄严地叫道，“阿尔卡季·尼古拉依奇……好像您的大名是这么称呼的吧？这是服侍你的仆人。”他指着一个同他一起进来的男孩补充说道。那孩子头发剪得短短的，身上穿一件肘子破了的蓝上衣，脚上穿一双别人的靴子。“他叫菲季卡。虽然我儿子叫我不要说，不过我还是要再说一遍，请您不要见怪。虽说不会干什么，但装烟斗还是会的。您不是会抽烟吗？”
“我多是抽雪茄。”阿尔卡季回答道。
“您做得很对。我自己也宁肯不打牌，而要抽雪茄，但在我们这些偏僻的山乡，雪茄很难弄到手。”